Прощальный сонет
Как лист увядший падает на душу
Средь серых будней чёрного террора
Моя мечта, в которой я не трушу
Петь до конца, не избежав позора
Публичной казни. Мне моя обувка
Дороже оказалась, чем могла бы.
Конец порочной вере в незабудку
Как символ поэтического блага!
Мы смертны все, и если бы не это —
К чему еще стремились бы солдаты?
С чем встречу назначали бы поэты,
Чей срок иссяк? Я не иссяк, Румата!
Здесь, в Арканаре, плата за свободу —
Глава в петлю иль поклоненье сброду.
