Почти дзэнская притча о просветлении
В проклятую ночь я лежал у огня.
Лежал, обессилев, ничком.
И пламя пыталось коснуться меня
Горячим своим языком.
Казалось, того, что таится впотьмах,
Земному огню не согреть –
Там только руины, и пепел, и прах,
И нечему больше гореть.
А время неслось сквозь меня напролом,
Кругом назревала весна.
И вдруг осенило: на давнем былом,
На смерти взрастает она.
Черны ее корни в утробе земли,
Где холод, и тленье, и мгла –
Из этого ткёт она ризы свои,
Возносит свои купола.
И что-то, томившее долго в тиши,
Рассыпалось прахом в горсти,
А что-то проклюнулось в дебрях души
И начало быстро расти.
И встал я опять, позабывший про смерть,
Под рукоплесканья огня,
Чтоб путь свой торить, чтобы в бездну смотреть,
А бездна пусть смотрит в меня.
