САМОРОДОК
Здесь, в маленьком неубранном дворе
Деревни не цивильного уклада,
Где тусклый свет от старых фонарей
Флюидом жёлтым на дорогу падал,
Из дома, что похож был на чердак –
И рухнуть мог бы от порыва ветра
(Или от лая бешеных собак),
А стиля никакого, даже ретро,
Ко мне донёсся мелодичный звук –
Настройку проверяли пианино,
Аккорды нервно бегали, но вдруг,
Как снежная обрушилась лавина:
Всему, что я тут видела – вразрез,
Владея исполнительской «наукой»,
Не ради славы, просто в интерес
Сонату заиграли…
Чьи же руки,
Сняв с клавиш ожидания вуаль,
Заставили их весело смеяться,
Дрожать и плакать, издавать печаль –
В движении осмысленно меняться?!
Мелодия неслась, хотя порой
Вдруг обрывалась, но потом сначала
(Как будто недоволен был игрой
Тот человек), она эфир венчала,
И каждый звук приятной глубиной
Касался слуха, мне напоминая
О гениях музы́ки...
Неземной!
Казалось: он, реальность преломляя,
Входил в тот мир, где Моцарта душа
Вальсировала в чувственном Andante*…
Поцеловала б руки музыканту,
Но в «Храм» его я входа не нашла.
*Из концерта для фортепиано с орк. №21 Моцарта
