Он любит кофе
Если утро небрежно играет лучами в туманных кольцах,
или если слезится дождями прищуренный глаз небес -
он тихонько ворчит, и ему бессознательно вторит Моцарт,
разливаясь ноктюрнами в ловких пассажах и фа-диез.
Он сидит у окна - обязательно в обществе свежей прессы,-
и внимает - сквозь Моцарта - флейтам чудных ветров.
Никогда не менял предпочтений и собственных интересов -
он на суетность мира глядит и наивно, и чуть хитро.
Он привык к белизне подоконника, к зелени бальзамина,
к аромату ванильных булок и зябкому октябрю.
Будь он эссекским графом, сидел бы теперь у камина.
Но из вольностей запада - только шестой ноктюрн.
Ну, и кофе, конечно, в помоле крупнее прованской соли -
той, что пахнет лавандой и сотней французских "oui".
И блаженно немеет старинный кофейный столик,
и октябрь за окошком цветаст, говорлив, столик...
Он зевает над чашечкой с розой и позолотой,
лижет пудру на булочке - тем подсластив понедельник.
Маргарита - в делах и домашних уютных заботах -
наклоняет с улыбкой пузатый большой кофейник.
У него на усах повисают блестящие капли,
и от света из окон зрачки вертикальные - уже и уже...
Разве жалко ей свежего кофе и сливок ему? Это вряд ли.
Каждой ведьме порядочной кот в услужении нужен.
Так что к завтраку - кофе. И теплые сливки - на ужин.
