Дни...
Он серый и мрачный, как плотный туман над водой.
Его грязный цвет пахнет старой кофейней у дома.
О нет, понедельник никак не сравнить со средой!
Под вечер он хуже дешёвого светлого рома.
А вторник на вкус - вода из пучины морской,
И быт его пахнет прохладой влажного бриза.
Нам отдых дарует от тягости жизни мирской.
Он - серые волны на белой бумаге эскиза.
Среда одиноко пылает над тихой рекой,
Она энергична, подобно симфонии Баха.
Четверг не согреешь тёплою женской рукой,
Он нежен, как крылья шуршащие в мягкости взмаха.
Бардовая пятница гонит лихом домой,
Суббота развеет прекраснейший шорох уюта...
Ну вот и дела, и заботы - «Почисть да помой!»
Звучит почернее, чем старого судна каюта...
Воскресная радость покажется даже чудной,
Она ароматна, как травы с душистой малиной.
А быт воскресенья,навряд ли бывает чумной,
Он вечером пахнет пылающей красной калиной.
