Вечер
Синий ветер крадётся на цыпочках по листве,
Что, обнявшись с землёю, тоскует о тёплом лете,
И поёт где-то скрипка, и звук её чист и светел,
Словно ангел играет, незримо с небес слетев.
Дремлет город, отчаянной серостью напоён,
Веря в звонкую сказку из белых тугих метелей,
Ноябристо мечтает о снежности менестрельной,
Подставляя ладони под хрупкий хрустальный лён,
Что внезапно струится из пухлых и сонных туч,
Грусти синь разбивая на сотню звонких оттенков
И меняя узор с надоевшей дождливой клеткой
На пуховую вязь, где запутался лунный луч...
