Уроки труда
Выпив кризиса среднего возраста
полторашку за несколько лет,
психану – ну чего со мной возятся
осень, ангел, и кореш-поэт?!
Я ль разглаживал шрамы и оспины?
Я ли заново ладил мосты?
Я ли руки заламывал: “ Господи,
помоги, посоветуй, прости!”?
Мне ли истины винные вылились
левым боком и бабской слезой,
так что разом единым повывелись
блуд и пьянство, как высшее зло?
Мной ли долгие-долгие пройдены
вслед за Пушкиным десять шагов –
тех дистанций, которыми Родина
защищала себя от врагов?
Нет, друзья. Нет, поэт, собутыльник мой.
Нет, мой ангел и осень-сестра.
Неспроста перезрелая лирика
у меня обоюдоостра.
Так чего же вы плещете розжигом
на меня, то сюда, то туда?!
Я давно уже понял о прожитом –
это были уроки труда…
