ПОПЫТКА ИСЦЕЛЕНИЯ
Быть забором, к которому прибивает мусор, –
плавить в тигле нутра, крутить его так и эдак,
грустным выдыхать-выдувать рифмованный бисер,
сыпать в бонг, курить с утра – но приход так редок…
Всё снаружи внутрь, торопясь и толкаясь, прётся,
мне не продохнуть – желанная несвобода, –
и не факт, что это любовью со мной займется –
может, просто так отдыхает на мне природа.
Я прекрасно помню, как лаской текут по жилам,
забирая себе навсегда, чьи-то пальцы,
только чьи они – намертво позабыла,
вышивая дымно-бисерным слогом святцы:
подстелив сперва соломки мечте хрустальной,
мимодумно – булыжник сомненья кину сверху,
тут же краем зазубренным кромки финальной
полосну, ставя крест на любви, как веху.
Пусть нельзя самоё собой навек остаться, –
сора шмаль тяну, в этом я пока свободна,
как вольна вовек меж сотен миров скитаться:
я никто,
я нигде,
я –
кто угодно.
