Silentium
Исчерпаны фразы,
И, может, не сразу,
Но следом иными
Рождается смысл
Того, что мы греем
Пыльцою шалфея,
Что в ладанном дыме
Отрадует ввысь.
Пусть шорохи ночи
Пылают немолчно,
Сквозь губы безумно
Струится мой яд,
И даже готово
заветное слово,
Но гладкие струны
Щадяще молчат.
