***
Гадая на кофейной гуще луж
и линиях судьбы троллейбусных маршрутов,
под многогласный грай ворон-кликуш -
мой город ждет тепла, шарфом себя укутав.
Он прячет в подворотнях свой уют,
от злого ветра и предательства погоды,
дождей, что по привычке воду льют,
унылой осени слагая эпизоды.
Забыв про холод и природы сплин,
он вспоминает о недолгом жарком лете —
и птиц прощальный в небе черный клин,
закрывший крыльями луч ультрафиолета.
Но город будет ждать, и видеть сны-
в которых всем вселенским вековым канонам,
назло, из беспроглядной мерзлоты,
вдруг теплый день распустится бутоном.
