По росе
Призрак пашни. Роса. Ветродуй.
Я спешу от рассвета к полудню,
Где туманы растаявшим студнем,
Утомившись, легли на межу.
И с рябиной беседу веду,
О любви, что чертей безрассудней,
По ристалищу пасмурных будней
Дон Кихотом усталым брожу.
Чахнет лес, проклиная дожди,
Спился вусмерть и сам не заметил.
О жаре, о безоблачном лете
Все мечтал, но, увы, не срослось.
Мне рябина кричит: Подожди…
Ни за что, полечу словно ветер!
Водопадом срамны́х междометий,
В комаров инвестируя злость.
На опушке малина, грибы!
Не до них… как биндюжник картавый
Прикурил у заросшей канавы
Затянулся, прокашлялся, и
Повело… приговору судьбы
Апелляции нет, Боже правый,
Что поделать, мы сорные травы
На распаханном поле любви.
