О Коктебеле
Рукой (но чьей?) протянута однажды
связующая нить времён:
и парусник, дрейфующий всё так же
по воле волн,
из века в век разбрызгивает пену.
Меняет цвет Хамелеон.
И скальный профиль видит непременно
всё тот же сон.
Надменность гор и пафосные речи
ветров, и Кара-Дага стон,
и солнце обжигающее плечи -
всё это он.
И этот воздух с горечью полыни.
И тот же непокорный шторм.
Вот только пуст на берегу пустынном
Поэта Дом.
Он словно спит - и краски спят, и книги.
Звенят цикады о былом.
Сухих цветков соцветия поникли.
Всё дремлет в нём...
-----
Но, оглянись! Бескрайние пейзажи
и Кара-Даг что неизменный стражник,
брюхатых гор зубчатые хребты
и окоём прекрасней, чем мечты... -
как маяки для тех в ком к слову жажда -
и звездной ночью, и дождливым днём
ещё звенят Волошинским стихом
всё так же, так же, так же...
