Нет, не море, маки, Дима...
Нет, не море, маки, Дима,
Нет, не белый с голубым…
Были, ныли, пели зимы
И дожди, и сад и дым…
Небо – немо, Дима – мимо,
Зимы – темы для сонат,
Море живо, но ранимо,
И навеки умер сад.
Я иду по черной гриве
Приручённого холма
И молюсь янтарной сливе.
Не гони меня, зима!
Ах, мое смешное счастье,
Сумасшедшее, как стих,
У меня болит запястье
От наручников твоих.
