Приход
Убитое время в ответ убивает меня -
декабрьский сплин прорастает в душе метастазами.
Апрель пролетает, а я не желаю менять
Налаженный быт, отвергая веление разума.
За ужином залпом до дна выпиваю июнь,
Холодный, пьянящий, весну расщепивший на атомы.
Под вечер не греет фальшивого солнца латунь.
Я верю в июль и рискую быть дважды обманутой.
И вот он курится дымком дорогих сигарет,
Напрасно пытаюсь спастись никотиновым пластырем.
Срываюсь, курю - нарушаю табачный обет,
Себя ощущая овцой, ожидающей пастыря.
Остудит июльское пекло циклон-доброхот,
Вверху полоща облаков белоснежные простыни.
Я август вдыхаю и вдруг ощущаю приход...
осени...
