Ты спрашивал, какое оно, море... А я в архив все это отправляла:

Противных чаек крики, кофе с солью, убогость деревянного причала.

Меня оно качало как умело, ласкаясь тучей брызг, шуршаньем гальки.

Оно вздымалось и осатанело бросалось гроздьями огней бенгальских.

Да нет, оно дышало как живое и, кажется, заранее скучало,

Представив, как я парус свой настрою и отплыву - хотя бы для начала -

Подальше от унылости шезлонгов, уютно-полотенечного рая

Туда, где с безмятежностью ребенка оно само под солнцем загорает.

Ты спрашивал, какое оно, море... Оно такое, знаешь... голубое...

Я только здесь, сама с собою споря, вдруг поняла, что без тебя - плохое...