Человек на мосту.
Поверх пустого листа
я рисую очертанье моста.
Стоит человек, сигарету достав -
выпускает дым.
(Одиноко горят фонари,
хоть кури, не кури -
вкус сиротства внутри -
трудно быть молодым.)
Будет пусть мост навесной,
тот человек худой
и вокруг над водой
множество прочих лиц.
(Куча морщин от волн,
как же он чист и полн
этот прекрасный вид -
создан он из крупиц.)
Пусть он давно стоит,
и рядом с ним горит,
и вместе с ним не спит
сотня сияющих глаз.
Ночь как слепой хирург -
тянет сплетение рук
и, совершая круг,
возвращается каждый раз.
Пролетая вокруг Земли,
исполняет один алгоритм,
издавая всё тот же ритм -
тот, что течёт в крови.
Человек, книгу жизни достав,
стоит немного устав.
Много нас на краю моста,
зажигаем свои фонари.
