Совесть
Ближе к осени на душе холодать начинает,
И всё чаще в голову просится на ночлег,
Запрашивая, друг мой, чашечку черного чая,
Есенинский "Чёрный человек".
Больно, больно он скальпелем душу режет,
Рвёт, и,
Не взирая на всяческий скрип и скрежет,
Ставит на сердце совести сапоги.
Кто-то скажет мне: "Друг ты мой, не смеши.
Классика коверкаешь? Слабовато."
Хочешь попробовать? Сядь и перепиши
Историю пятого прокуратура.
Почему, почему раз за разом приходишь ты,
Словно сажею бес обмазанный?
Отчего же на сердце совести цветы
Остаются такими глубокими язвами?
Сердце, сердце — его ведь не проведешь
Не слезами и не улыбкою.
Если на душе дождь — значит дождь,
И лицом в лужу совесть тыкает.
"Я раскаялся!" — выкрик навстречу мгле, —
"Как от горечи мне избавиться?"
Сам отвечу. Я знаю, что выхода нет.
Я всю жизнь собой буду маяться.
