Разреши мне писать лишь прозу на твоих онемевших запястьях, разреши мне создать планету из чернил на твоих руках. И на венах пусть синие звезды рассыпаются брызгами счастья, а на сгибах локтей от ветра пусть появится смысл в словах.

 

На огромной моей планете заживут невлюбленные люди, их покой - это вечное лето, разлучившее нас с тобой. Принцы будут за тех в ответе, кто их власть никогда не осудит. И наложено будет вето на любого, чей взгляд - иной.

 

А у звезд другая задача: зажигать слепые надежды, отдавая свое сияние темноте нерасказанных строк. Понимаешь, тот только мрачен, кто остался навеки между глупым поиском оправданий, почему он гореть не смог.

 

Разреши мне писать тебе прозу, пусть в ней будет лишь холод ночи, и несвязность тонких сюжетов - только чей-то неумный ход. Разреши мне писать тебе прозу, и она среди многих прочих будет главным моим ответом на любой твой вопрос через год.