«Журнал Печорина»
Печорин обликом не чёрен,
Но, жаль, душой совсем не светел –
С судьбой играя обречённо,
Всё превращал в холодный пепел.
Рождённый в Петербурге стильном,
Забывший, что в начале "Санкт-" в нём,
Он чувствовал любовь тактильно,
Но поступал всегда бестактно.
Не зная ни семьи, ни друга,
Ценя погоны, а не лычки,
Как офицер служил на Юге
За дуэлянтские привычки.
Живя фатально, как в тумане,
В котором смерть кружила близко,
Он уцелел едва в Тамани
От рук простой контрабандистки.
В себя влюбив по-светски Мери
(А если попросту, Марусю),
Убив Грушницкого, он первым
Перерубил интриги узел.
Его сослать бы сразу в Углич,
А он пылил своей дорогой,
И вот – погиб безумный Вулич,
А пьяный казачок в остроге.
Лишая всех всего, был "лишним"
Героем времени лихого,
Быть может, так решил Всевышний –
Безверный разве застрахован?!
Забыл о нём Максим Максимыч,
Давно простил его и Казбич…
Читатель, помни сложный имидж –
Героем будь, не падай навзничь!
