Реквием
Погиб поэт, невольник чести,
За просто так себе погиб,
Как погибают на рассвете
Заката пурпурные дети
И те, кто встал не с той ноги.
Не Водолей, но в сочиненьях
Ещё похлеще воду лил,
Любил трепаться о мгновеньях,
О беспокойных сновиденьях —
И, все сошлись на том, дурил.
Видать, стезя такая, Боже, —
Погибнуть мне в семнадцать лет.
Что ты бормочешь? «Позже»? Позже!
Ну нет, терпеть не стану больше —
На небо мне продай билет!
Пойми, истории нужна ведь
Моя запёкшаяся кровь?
Чтоб человеческая память
Впитала мощь бесценных слов!
Кто счастлив жить — тот не поэт же!
Мы любим мучеников, так?
И смерть во цвете лет — вот стержень,
Чтоб я — о, жалкая надежда! —
Стал знаменит, как Дональд Дак.
