Не пой, красавица...
Не пой, красавица при мне.
Сейчас, ей-богу, не до песен.
Живот уже прирос к спине,
А хлеб насущный сух и пресен.
Я мог бы написать романс.
Сопливый, ради декаданса.
Но я не получил аванс.
Какие тут, к чертям, романсы?
Плывет над озером туман,
Косится месяц глазом лживо...
Но пуст моих штанов карман,
Мне не до жиру, быть бы живу!
Жена, в слезах и шушуне,
Вдруг завопит, как выпь, истошно.
Не пой, красавица, при мне!
И без того на сердце тошно.
Ты рождена воспламенять
Воображение поэтов.
Так что же ты филонишь, мать?
Воспламеняй, копейки нету!
"Гори, гори, моя звезда...",
"Я встретил вас..." и всё такое.
Ведь могут люди иногда!
Такой же, как моя, рукою.
Возьму и нынче - напишу!
Про утро, про росинок капли,
Как шмель - на хмель, и к камышу
Построились на кастинг цапли,
Как дева, сдавшись, отдалась,
А муж явился так некстати...
Как ехала домой от вас...
И пусть мне только не заплатят!
