Восемь без десяти
Моё лето загнулось, как крюк фаркопа,
время – восемь без десяти.
Значит, нужно опять накопать окопов,
попытаться себя спасти.
От видения в белом, от тонких пальцев,
твоих светло-вишнёвых губ.
От свинца в груди, от клейма страдальца,
от тоски. Но я не могу.
Посреди заржавевших, но крепких клеток,
сигаретный глотая дым,
на исходе дня, на поминках лета
забываю тебя забыть.
Ты бежишь, босая, по светлым росам,
городов и улиц бежишь.
Позабыть тебя – это очень просто.
Надо лишь разучиться жить.
