Расстались
Что же, милый мой Буба, расстались-то мы так грубо?
Вот, брожу теперь по Парижу, я тебя не увижу.
На душе кавардак, копоть. То ли мидий каких слопать,
то ли выпить жидкого чаю? Я по тебе скучаю.
Выбор скуден и прост, слишком. Пассижу до утра с книжком
или выйду в народ, к люду. Я тебя не забуду.
Я торчу на какой-то plяce, дую "квас", ковыряюсь в мясе.
Через месяц-другой отчаюсь. Я к тебе намечаюсь.
Соберу чемодан, шмотки. Не найду тут дешевой водки.
Напишу вот письмо к маю: я тебя обнимаю.
Хватит врать-то, на самом деле, да в любой день недели –
во вторник там или в среду – я к тебе не приеду.
