Поэт и незнакомка
Один за другим листы скомкав,
Что-то не пишется, что-то не то,
Да у соседей музыка громко,
Пойду прогуляюсь накинув пальто.
Ветер трепещет красные флаги,
Люди куда-то мимо спешат,
Осень накрыла туманом овраги,
Красивы кленовые листья шуршат.
Вот парк, девушка держит листочки,
Гуляет, но видно о чём-то грустит,
В другой ладошке держит платочек,
Что подглядел я, Бог мой прости.
Девушка, девушка, что ты грустишь?
Мимо так не проходит поэт,
"Оставьте меня",-едва говоришь,
Всё же почему не мил белый свет?
По тонкому льду, чтоб мне провалиться,
В мысли твои, в душу твою,
И разговором с тобою напиться,
Чувствам своим волю даю.
Ах, твои волосы, белые козыри,
Пальчики нежные, губы, глаза,
А для художника эта ни поза ли,
Даже заметит-упала слеза.
Художник может картину писать,
Сюжет передать ему богом дано,
Как и поэту стихи сочинять,
В гармонии жизни это равно.
Её голос дрожит, мне лучше молчать,
А в душе у неё снова то лето,
Над морем любви будут чайки кричать,
И я понял-она отогрета!
Ветер умчался, а вернее стих,
Девушка: "Возьмите листочки",
Так вот друзья рождается стих,
А вдохновение не ставит точки!
