Пел о чем-то своем соловей...
Пел о чем-то своем соловей,
В затемненной загадочной роще.
Был июль. Целовался я с ней,
Хотя знал, что родители ропщут.
Все им было не то, и не так.
Я казался им полным, как пончик…
А назавтра была Воркута,
И прокуренный грязный вагончик…
И под стук беспощадных колес
Вспоминал я, деревни минуя,
Запах нежных девичьих волос,
И пьянящую страсть поцелуя…
