Слушай закат вишнёвый, тающий вдалеке,

крепче сжимая ворот в терпнущем кулаке.

Душно-тоскливый вечер, как и тогда, в тот день,

в сердце песков пустыни. Сколько искать замен?

Но приручён однажды, значит - хоть в крик кричи-

будет тоска и жажда. И не спасут врачи.

Нет телеграмм и писем. В полночь не ждёшь звонка. Просто глазами ищешь тихого паренька,

что говорил о розе... Ты рисовал ему,

крепко держал ладошку... И отпустил. Кому

будет теперь он душу взглядом вскрывать? Без сна ищешь на небе звёзды. Знаешь, что есть одна...

И засыпаешь с мыслью: "Может быть, он придёт?"

Он обещал. Он помнит. Стрелка часов замрёт...