Нить
3-15
Пушистый снег. Бодрящий холод.
Капель, маёвка, сухостой.
Настырно прыгает за ворот
Осенний ветер. Мир - простой.
Он - то велик, то - бесконечен.
А я тревогой искалечен,
Что мама попадёт в беду …
Вот мне три года. Я иду.
Иду, неспешно ковыряя
Бордюр оттенка "арлекин".
Какой-то сказочный кретин,
Цветастой жизни доверяя,
Решил, что каждый будет рад.
Хожу. Веранда. Детский сад.
Пушистый снег. Бодрящий холод,
Капель, маёвка, сухостой.
И прочий атмосферный повод
Не заворачивать домой.
Я полон жажды «салить» Васю,
Хоть он, порой, меня дубасит.
Пускай кричат: "Домой! Обед"!"
Я не хочу. Мне восемь лет.
Несусь, прыжками отмеряя
Бордюр оттенка "арлекин".
«А он ведь – тоже – чей-то сын!» -
Кричу я Васе, угорая.
Но, Вася шутки не просёк.
Бегу. Устал. За мной Васёк.
Пушистый снег, бодрящий холод -
Погодная белиберда.
Мой друг, я беспардонно молод:
Все одноклассницы - сюда!
Холодный свет бесстыжих глазок.
Пьём спирт «Рояль" над унитазом.
Из кожи сумка на ремне!
Естественно! Пятнадцать мне!
Шлифую наглою походкой
Бордюр оттенка "арлекин".
Стоп… краска стёрлась. Я один.
Осознаю, что век - короткий.
Вот мне три года. Восемь лет.
Стою. Бордюр. А краски – нет..
Халат
Как мне заставить тебя волноваться?
Ты осторожна, умна, холодна.
Ждёшь окончания бурных оваций,
Как водолаз приближения дна.
Гасишь пожар напряжением воли,
Возобновляя бесстрастный сюжет.
Как разбудить голоса колоколен,
Цепью расставленных на рубеже?
Как расплести заколдованный кокон,
Намертво склеенный ужасом жить?
Где механизм, управляющий током?
Где ты включаешься? Как? Покажи!
Женщина в розово-грязном халате,
Смутно вникая, о чём говорят,
Думает - хватит ей или не хватит
Денег в копилке на новый халат.
Нить
Выйдешь - двор, немного смерти,
Камень, бочка, конура,
Тонкий звон от круговерти
Заводного комара.
Воздух вязкий и нагретый,
И не можешь объяснить
Ни себя, ни это лето
Над которым вьётся нить.
Мокрый сон в подушку ляжет
И раскатится аккорд.
Издевательскою пряжей
Разольется натюрморт.
Ты посмотришь безучастно
На играющую нить.
Как же сладко и прекрасно
Без нее на свете жить!
Как же просто плыть без цели
И смотреть на натюрморт,
Слышать зазывные трели
И раскатистый аккорд.
Потеряв себя, не судят.
Смерть уходит со двора.
Это было, это будет...
Послезавтра и вчера.
