докуковался...
Вконец охрипшая кукушка
Копается в моей судьбе.
Кукует, мой режим нарушив,
И в голове полнейший бред.
Стучит как швейная машинка,
Все по мозгам, да по мозгам,
И оттого видать заминка
И хода нет моим стихам.
Она, кукушечье отродье,
Жестокосердные слова,
В стихах горластые выводит,
Роптать нет смысла, трын-трава...
Мне б придушить её, заразу,
Судьбу встряхнуть и выбить пыль,
Чтоб не тянуло к унитазу,
От перегрузки головы.
В судьбе пробел поставить, прочерк,
Нажать со зла на Delete...
Сюрвей-репорт сложить из точек
На опрокинутой судьбе...
