Сюр
Вконец охрипшая кукушка
Копается в моей судьбе.
Курю, узнав про год макушный,
Проникшись жалостью к себе.
Страх бьёт вопросом, ─ Что я сделал?
За что? ─ Как выстрелом в висок.
Мерещится надгробья стелла,
Прощальный стих наискосок.
Она, вся в белом причитает
Жестокосердные слова:
«Ты жил в иллюзиях витая,
Роптать умел лишь ─ не едва,
Свои пороки ставил выше,
Не верил в праведность мирян,
Мольбы, стенания не слышал,
Для меценатства не был рьян…»
Гашу в иллюзии окурок.
Пророк кукушка ─ не по мне.
Сюрреализм мерцает смуро
На опрокинутой луне.
