Прости...
В памяти грёз, словно сколы на гжели -
Вечер прощальный наш в старом кафе,
Музыка Stinga, горящие свечи,
Дождь за окном, жёлтый лист на стекле...
Как же была ты красива и ми'ла,
Только в глазах отражалась тоска...
Ты меня, знаю, я знаю любила,
К милости тайно взывая Христа...
Там... в предрешённый час нашей разлуки,
В спектрах дрожащих неоновых брам,
Ты прижимала к губам мои руки,
Слёзы струились с дождём по щекам...
Мог ли я знать, что предчувствием женским
Ты уже знала, ты знала тогда,
Что этот вечер наш станет последним,
Что не вернусь я уже никогда...
В грусти осенней, промокшею трассой,
Я покидал мне чужую страну...
Болью щемящей, погодой ненастной,
Ветер бросал мне навстречу листву,
А в небесах полыхали зарницы
Повести нашей последней главы,
Где не дописаны стали страницы... -
Я не вернулся... - так вышло... Прости.
* * *
