Торгашество ворвалось в храм
Торгашество ворвалось в храм,
На душах тлен –
И вот сегодня
Поэтом быть – и стыд, и срам,
Считаться им – куда почётней.
Когда «а вон пошёл поэт»
Тебе с издёвкой бросят в спину,
Поэтом быть не хочешь, нет.
Иль быть, но лишь наполовину:
Писать тайком, а для других
Своим казаться в стадном гаме,
Есенинский высокий стих
Глумливо обзывать стишками.
Соблазн велик.
Но кровь сойдёт
С лица. И, хоть забит, затравлен,
Ты обернёшься –
Свой народ
Ни в чём винить поэт не вправе.
И будешь так стоять в веках
Средь бела дня, средь тьмы кромешной
С улыбкой доброю в глазах
И в сердце с горестной усмешкой.
