Музе...
Знаешь, я не сумел бы тебя осквернить отказом,
эти чистые помыслы… Музою быть – обуза.
Я страдаю хроническим скомканным пересказом,
что и музе немыслимо справиться с этим грузом.
Быть изысканной, нежной, воздушной оставь стараться,
Непослушно присядь на чуть-чуть неуютном стуле,
выгни спину как кошка, царапаться и кусаться
разреши же себе, пусть же муза чуть-чуть бастует.
Не пытайся, не будь же великой, избави Боже
от надутых, напыщенных рифм любви и крови!
Королевам моих балов я не вышел рожей
и мошной не удался. Их просто поймать на слове,
оттого-то они никогда не теряют туфель,
убегая по лестнице к принцам, моложе, лучше…
А король, этим временем, просто сидит на пуфе
и считает шаги и в софитах сжигает душу.
Ты в своей суете снова – суетно, снова – мимо,
только властного голоса люди совсем не слышат.
Между светом и тенью снуёшь и краснеешь мило…
пусть – навылет сердца, но… Король-то почти не дышит.
Будь же Музой, словами живи и плыви с теченьем
дней и строк, запятых, через множество многоточий
и… Люби. Среди тысяч и тысяч любви значений,
выбирай по себе – то, где ты не поставишь точку.
24.01.17
3:16 am
