Неделя
Воскресенье почти что умерло,
И завял на столе бонсай.
На балконе воняет куревом,
Отчего, я не знаю сам.
Понедельник пропахнет выхлопом,
Снег стечёт ручейками с крыш.
Почему ты ещё не спишь?
Моя милая, я не выгребу.
Вторник страшный пронзает холодом,
Догорает фонарь. Погас.
Мы больны, наши трупы вспороты,
И под утро не будет нас.
В среду ты не проснёшься, милая,
Но сегодня приснишься мне...
Я заплачу, прижмусь к стене,
Дожидаясь рассвета стылого.
И четверг меня смоет, выловит.
Ты под крышей? Ведь льётся дождь!
Засыпай поскорей, любимая...
По рукам пробегает дрожь —
Это пятницы солнце гиблое
Освещает последний путь.
Есть в субботу тут кто-нибудь?
Моя милая, я не выгребу...
