Циклы_669
Лучик света, дорожка пыли щекочет ноздри,
вызывая эйфорию словно увидел Господа,
цветной пульс клубов инсультом по городу
разбирая на бриллианты всю шелуху из народа.
Гладятся рубашки, работа делается, кажись
что завтра - один сплошной утомительный день
и ему надоедает быть чем-то одним.
Ему надо на обед, но солнце маячит на заре.
Кто я такой? Неудачник с кучей списанных бумажек
или же недо-поэт, что вроде со стажем,
но не дашь и двадцати лет несладкой жизни,
время умирать молодым и красивым
пока хоть есть чему гореть
в сорок не хочется обрасти пустотой деревьев
или потакая инстинктам иметь сотни детей
загнувшись в старости в холодной постели.
Раскрываю ладони, а там лишь пепел вместо легких,
иглы в сетках вен как распятия гвозди.
Зачем я родился? Чтобы почувствовать обреченность
или же просто очередное продолжение рода?
Нет! Эта боль и так в голове слишком долго,
без признания толпы, хотя сердце этого просит,
лишь бы знать, что появился в миру не мимоходом,
постоянно на пороге то безумия, то дома...
Время делает то, что считает правильным,
а мы его тратим без целей и стремления,
ведь не за горами петлины самого сладкого рая,
а моя тропа ведет только к пасти кошмаров.
