Синдром Бога
Одиночество - это всегда независимо,
Даже если я могу его с вами разделить.
Даже искренне признаясь в любви всем вам,
Моя тень не останется. Ведь, раз делить
Моё существование с жизнью чей-то,
Я всегда буду помнить в ней свою роль.
Я точно знаю, что, да хоть убей ты,
При делении выходит скудненький ноль.
И это совсем не было воплем отчаяния,
Я почти принимаю это как данность.
И, надеюсь, не стану злее или печальнее,
Что, скорее всего, даже себе не достанусь.
И я хотел бы летом с кем-то гулять в лесочке,
Или же - играть в снежки морозной зимой...
Но, боюсь, что я буду лишней грязной точкой,
На их ровной и белоснежной прямой.
Хотя нет. Это, всё-таки, достаточно больно.
Пока тысячи жизней рождались, горели, меркнули,
Загорались снова, принимали этой жизни бойню,
Я даже не мог элементарно отразиться в зеркале.
И даже если под звездами многогранной Вселенной
Буду с близкими петь, танцевать, есть вишню я,
Каждую секунду, мягко, тихо и планомерно,
Буду чувствовать, что среди всех - лишний я.
Чтобы я полюбил тебя, тебе максимум немного:
Быть собой и уже нет никаких лексических оков
В общении. А мне, наверное, нужно быть Богом
Как минимум, для ответа. Но я не верю в Богов.
