маэстро темного сюрреализма посвящается...

 

 

Мне сотни в душу выпущено стрел

Угрюмым лучником ночной печали,

Стираю грим - иссиня - черный мел

Тончайшим лезвием дамасской стали.

 

А в сердце бисером багровым ртуть

Из пасти огнедышащей заката

Отравою изрешетила грудь,

Агонию вручая торовато*...

Уже не пьют с души больной нектар

Предчувствия за ширмой бледных мыслей.

Над бледным телом, впитывая жар,

Обрывки снов заплатами нависли...

 

Полночный бред... И я совсем одна

На простыне, что превратится в саван:

Картина - вопль! Бексинского* рука!

(Фигурой смерти на холсте завязан).

Холодный март раскрашен пустотой -

Мне на качелях дней не удержаться:

Я зацепилась ситцевой косой

За угол неба - некуда деваться...

 

Всё - суета. И мы - уже не мы,

С холстов своих сползаем так убого -

Без лишних стонов, боли, хрипоты...

С закрытыми глазами перед Богом!

 

 

*торовато - щедро;

*Здислав Бексинский- один из самых загадочных художников послевоенной Европы;

Иллюстрация - одна из картин художника.