Мой закат
В этом парке я бываю редко,
здесь закат по-зимнему горит,
и, нахохлясь, на холодных ветках
дремлют на рябинах снегири.
А вокруг разбросаны рубины,
некому собрать их на бегу,
и пылают ягоды рябины,
будто капли крови на снегу.
День угас, и вечер акварельный,
закоулки парка обойдя,
приговор выносит мне расстрельный,
словно в чёрной мантии судья.
Мой закат оплакивать не смейте!
Сам свою судьбу перекрою,
чтоб однажды в парке на скамейке
умереть в рябиновом краю!
