Однажды путь держал я в старое село,

Полуразрушенное временем тяжелым.

От взрывов в небе было еще светло,

А по началу все казалось нам весёлым.

 

Нам обещали : "Мир - народам,

Фабрики рабочим,земля крестьянам".

Но мы не знали, что свободам,

Будет предшествовать погибель россиян.

 

Брат резал горло брату,

Отец бил сына своего.

Меня контузило снарядом,

С тех пор не мог я слышать ничего.

 

Я подошёл к окраинному дому,

"Особняком'' стоял в деревне он.

Ведь был войною не сожжённый,

В округе только он.

 

Зашёл я внутрь,там увидел,

Старик седой в углу сидит.

Он с тихим ужасом глядит,

На тело сына своего.

 

В груди у сына два патрона,

У старика в руках ружьё.

И слёзы у отца катились горько,

Но не поделать ничего.

 

Старик мне что-то тихо бормотал,

Но я ему, как смог, так показал,

Что я глухонемой.

 

Я протянул ему листок и ручку,

Где криво, непонятно начеркал.

О том, чтоб он здесь написал ,

О том, всё что он видел, все что он знал.

 

Чтоб написал о смысле жизни и войны,

Зачем воюем мы, за что.

Чего хотим достичь,

Иль что хотим мы получить.

 

Старик писал серьезно, кропотливо,

Обдумывал он каждые слова.

В итоге он вручил листок мне,

Где фраза написана была всего одна.

 

"Я стрельнул в сына, он погиб.

За что?! И сам не знаю...

Он лишь думал по другому,

А мы все новое презирали..."

 

©Федотов Денис

30.11.16.

Ps: В данном стихотворении я попытался показать революцию 1917 года, и ее бессмысленность...