Муза
О боги, как сложно нам быть поэтом...
Ты пишешь стихи о том и об этом,
Порою нет музы, иль настроения,
И ум разлагается как от гниения.
Вот надо идею нам для стиха,
Но муза моя, куда ты ушла...
Она так внезапно:
-Да тут я родимый,
Пожрать отошла.
А ты с удивлением:
- Ты ль муза моя?
Она:
Да милый, на веки твоя!
