Осы
Сбежать к тебе на пару дней,
где фонари горят, как дыни,
и от цветения полыни
дышать то слаще, то трудней.
Закрыть потухший ноутбук,
срывать и лопать абрикосы,
не замечать, как вьются осы
у наших выпачканных рук.
Всю ночь лежать на топчане,
не знавшем тяжести матраца,
молчать без умолку, прощаться
в непроходимой тишине.
Потом скучать и целый год,
храня тепло рукосплетений,
твой свитер трогать, где олени
пересекают речку вброд.
