Колоброд
На Столярной хлопочет ремесленный люд,
солнце в лужах осенних зарделось….
Он всё ходит кругами, свершая свой труд…
Щи простыли и водка нагрелась…
Преступленье покоя ему не дает...
Наказанье томится под спудом…
А луна мягкий свет на Мещанскую льёт,
окропляя дома перламутром…
Изнуренные пыткой пера и чернил,
спят тетради на стульях потёртых…
Он всё ходит промеж безымянных могил, –
своих бесов отправивши к чёрту!
