Марина
Может, пламя — в берёзе, что держит цепко?
Белый ствол с чёрной вязью — живой, ранимый.
Я к нему прижимаюсь, а жаркий вечер
шепчет имя морское Мари...Марина.
Тонкий ствол под ладонью — дрожит неровно,
словно звук в затерявшемся метрономе.
И мне кажется — ветер гудит виновно,
а ты ходишь по краю, рядом со мною.
Обнимая берёзу, скулю по-волчьи,
будто дерево знает, как жжётся память.
И слетают листья на землю молча,
и умеют при этом сердца не ранить.
Я бы вырвал себя из корней погоста,
стал бы новым, случайным и незнакомым,
но держусь за берёзу, смотрю на гнёзда...
Здесь ты стала и ветром, Мари, и словом.
И опять — объятие, будто спасенье.
Тонкоствольная, тихая, белая нежность.
Понимание: Мари — не потеряна,
а укрылась в берёзе — моя неизбежность…
