Восьмой цвет
маленький рыцарь.
в руках деревянный меч.
сад, словно лес, прячет ночных драконов,
диких русалок, украденных злых принцесс,
мёртвого князя ржавеющую корону...
– папа, смотри, радуга над рекой!
папа, их две!
это ворота в сказку?
где же мой меч?
где же мой верный конь?
надо спешить, ведь пропадут напрасно
краски-врата.
кто-то другой войдёт
в мир волшебства к феям и хмурым гномам!
– скоро обед.
подвиг твой подождёт.
руки помой, рыцарь неугомонный!
думаешь ты, в сказку легко войти?
это дано, милый, совсем немногим.
ну-ка, сынок, прежде ты разгляди
радуги цвет восьмой.
и тогда – в дорогу.
маленький рыцарь смотрит за горизонт.
годы идут.
радуга семицветна.
рыцарь растёт.
конь для него растёт.
в крепкой руке блещет клинок железный.
смотрит вперёд.
только не горизонт –
вражьи глаза перед упрямым взором.
бой мимолётен, словно блаженный сон,
боль обжигает,
смерть приближая споро.
меч на траве.
латы вонзились в плоть.
маленький рыцарь смотрит с надеждой в небо:
– может, пора?
должен же быть проход!
ну же, смотри.
зри!
и не смей ослепнуть!
– папа, ты прав.
истину дарит бой...
в прелой траве боль мне глаза откроет:
знаешь ли, что радуги цвет восьмой –
цвет почерневшей
пролитой в землю
крови?
