Да, не Есенин, и не Фет
Искомканы рукой листы,
И брошены по всей квартире,
Он - мне поверь, ни я, ни ты,
И курит «Беломор» в сортире.
Ровняет рифмы по слогам,
И пишет он то тут, то там.
Его герои фантастичны,
Сюжеты мысли драматичны.
Да, не Есенин, и не Фет,
Таланта в слове столько нет.
На подоконнике бокал,
С холодным чаем – пить не стал.
А на столе из пыли слой….
И он конечно не Толстой.
И шепчет Муза в тишине:
Ты только мой! Иди ко мне!
