Прожито

А весны как бы и не было.

Пролетали птицы по небу, и

набухали почки, мёрзли, но пёрли в рост.

Ветер северный неразборчиво что-то нёс...

И светлели ночи, перетекая в дни,

чтобы стать одним... Я с тобой, ты с ним...

Нацарапанный телефонный номер в блокноте,

там где список покупок, расчёты за свет и газ...

Погадаем на разноцветной погоде

не про нас?

Солнце переходит небо вброд.

То нырнёт, то силы соберёт

и зацепится за крестик храма.

Август парафиновой свечой

оплывает в небыль за плечо,

второпях залечивая шрамы

от изнанки красочных надежд,

от тоски, что хоть ломтями режь

и корми пернатых этим хлебом.

Между делом. Прямо до весны.

С переходом в растровые сны

под упавшим на макушку небом.

Белое, левое село мне

на загривок. Болтает ножками.

Хочется чего-то хорошего,

не очерчиваемого мелом. Не

хватает ни сил, ни борзости

на штришок перочинным ножиком.

Сколько-то снова прожито...

Скоро лето. Вот и все новости.

Голосовать