Et si tu n’existais pas

Иногда проснётся во мне старуха - гундосит,

будто в мире разлита по лужам осень.

Я читаю ей Библию на французском

(помню, как-то стащила её в магазине и унесла под блузкой).

Я не знаю французский, но бегло читаю, без трёпа,

там всё просто – грассируешь эр, язык упирая в нёбо,

и бросаешь в недвижную гладь канала камень,

словно целишься в птицу.

И птица летит рывками.

Ей знакома, наверно, бескрайней дороги радость -

к счастью, к смерти ли…

только Библию негде прятать.

Наугад открываешь страницу - слышишь Дассена,

покрывается льдом канал, сверху снегом, и постепенно

перекрещивается следами от птичьих лапок.

Если вычеркнуть птиц –

снег лежал бы до лета гладок,

покрываясь хрустящей коркой,

догонял меня вниз по горке.

Я читала б Гранже и смотрела кино с Ришаром,

только что-то во мне продолжает считаться старым.

И тогда остаётся Библия на французском,

чтоб не прятала мёртвых птиц у себя под блузкой.

Голосовать