В письмах...
На простыне бумажного листа
то ты, то я, от "без тебя" устав,
выплёскиваем то, что наболело.
И обретает суть и абрис тела
вся наша быль... её обводим мелом,
стираем и летим, летим... динь-динь...
к другу другу через сотни километров:
я — из камней давно погибшей Петры,
а ты — из новоявленных руин.
И падаем, и тонем наугад
то в дождь, то в зной, то в жгучий снегопад –
попутчиков, свидетелей и судей
несбывшихся надежд и серых будней,
которые выстраиваем в ряд,
считаем, познаём, куда-то пишем,
тихонько каменея... и чуть слышно
звенит струна и лопается нить.
Как жаль, что ничего не изменить!
Бумага терпит всё... И, может быть,
присматривает иногда Всевышний.
