По улицам ходят люди...
По улицам ходят люди,
кто за руку, кто — толпой.
А если дождя не будет,
обнявшись, пойдут домой.
У каждого — свои мысли,
у всякого — свой маршрут.
Кто медленно, кто-то быстро,
но каждый — в конечный пункт.
Я верил: средь всех идущих
родная мне есть душа,
которой, как мне присуще,
быть искренней без гроша.
Которая верит в счастье,
не веря пустым словам;
которой наш мир отчасти —
не сладкая пахлава.
Смотрел я в окно из дома,
увидев её в толпе —
родной силуэт знакомый,
который в стихах воспет.
Постой, не спеши, присядь-ка,
вон лавочка, тихий сквер!
Пока я оденусь «в платья» –
надену свой пулове́р,
начищу до блеска обувь,
накину на плечи плащ...
Пожалуйста, не в автобус,
прошу, не в толпу входящих!..
Поправь макияж, причёску,
пока я сбегáю вниз.
Добавь красоты и лоска,
хоть чем-нибудь да займись.
Иду я к судьбе на встречу,
ускорив широкий шаг.
Как вовремя ветер встречный
сорвал с её шеи шарф!
Забросил его на ветку,
запутал его в листве.
Спасибо, мой ветер чуткий,
помог в этот раз ты мне.
Осталось совсем немного
до встречи с мечтой пройти.
Меж нами — одна дорога
и десять секунд пути.
Но падаю в переходе,
как видно, был неуклюж,
и в том, в чём одет по моде,
лежал в окружении луж.
И понял я всё и сразу,
что мой неформальный вид
родит лишь простую фразу,
от коей лишь срам и стыд.
Смотрела предельно строго
на шарф свой в моих руках.
И взгляд говорил о многом,
а устно — лишь в двух словах.
