прогноз

"Меня упрекали во всем, окромя погоды..."

синоптик пишет, что будет ясно...

но ясно не стало,

опять потёмки.

и нет её, правды, на дне бокала,

и нет её, истины, в водке тёплой.

пределы квартиры пусты и пыльны,

пределы работы объять не можно.

ни дом,

ни работа не стали тылом

и множат,

множат

во мне тревожность.

синоптик пишет, мол, штормовое...

вот это точно,

вот тут – не враки.

я вместе с ветром надрывно вою,

как в холод выгнанная собака:

и лапы мёрзнут и тянет спину,

и жрать охота, хозяин, что ж ты?

впусти зараза,

впусти, скотина!

чего ты смотришь лежалой шпротой?

молчит хозяин.

с небес бросает

холодный сахар подачкой мелкой.

синоптик пишет, что завтра стает

и завтра оттепель непременно.

декабрьский мир побелел до рвоты:

замёрз, как в морге,

затих, как в яслях:

"ты спи, собака – и на работу..."

скажи, синоптик,

что

будет

ясно.

Голосовать