Стылый город

❝ Воздух уже так холоден, что больно дышать. Я бы перестал, но будет ещё больнее. ❞

Джордж Мартин

Тринадцатый этаж.

А за окном

дневную суету накрыл туман;

и в нём, не помышляя о земном,

врастает в хрупкий лёд

Левиафан.

Но грезится ему простор морей,

штормов солёных ярость

и цинизм,

пока река возводит мавзолей,

утаскивая брюхо зверя вниз.

Что чувствуешь ты, замерший во мгле?

Как жалят кожу росчерки зимы?

И слышишь ли, как ветер,

обнаглев,

поёт

свои победные псалмы?..

Вмурован стылый город в белизну.

Озябло сердце –

к рёбрам приросло:

осмелишься карниз перешагнуть

в забытое декабрьское число?

Застыв в глазнице мёрзлого окна,

смотрю сквозь отползающую взвесь.

Я Севером, как ты, оплетена

и тоже – здесь.

Пока что тоже здесь...

Голосовать